«Прости свою сентиментальную старуху, но, как оказалось, письма – прекрасный способ сбросить тяжелый груз с души и выразить наболевшее, волнующее. Для меня это как работа с психологом, помогает излить всю боль на бумагу и внутренне очиститься, ожить заново. Остается гадать, прочтешь ли ты их когда-нибудь или нет, но я боюсь, что не успею сказать тебе всего, а столько хочется. Последний раз мы виделись с тобой еще при жизни твоего деда, но я рада, что хотя бы нередко созванивались. И все же есть столько всего невысказанного, что я постеснялась тебе говорить и решила это изложить в виде текста. Потому что произнесенные слова, может, и отпечатаются в голове, но могут выветриться, а написанное можно запросто перечитать множество раз. Прежде всего мне хочется сказать тебе, что в любом случае, вне зависимости от обстоятельств, все будет хорошо. Помнишь, как в детстве ты впервые разбила коленку и горько рыдала, боялась, что умрешь, и с трудом поверила моим словам, что через какое-то время боль уйдет и нога будет как новенькая? Так вот, мы часто застреваем в проблемах и думаем, что просвета не видать, только это неправда...»
Есть большой плюс дожить до такой глубокой старости. Начинаешь иначе смотреть на многие вещи и не обращать внимания на глупости и мелочи. В молодости все обычно суетятся, куда-то торопятся, в погоне за кем-то или чем-то, порой даже сходят с ума и не видят самого главного, очевидного, того, что прямо у тебя перед носом.
В погоне за «успешным успехом» вряд ли заметишь, как распускается цветок; в надежде поскорее закончить важный проект, упускаешь насладиться необыкновенным запахом свежести после проливного дождя. Раньше я даже вообразить себе не могла, какие чудеса нам даны и сколь многое мы не ценим, не обращаем на него внимание.
Я знаю, дорогая, как порой тебе приходится тяжело, ты барахтаешься, как лягушка, попавшая в банку со сметаной и изо всех сил стараешься выскользнуть из плена, пока не собьешь жидкость в масло, а после этого, когда все-таки справилась со своей задачей, зализываешь раны, жалеешь себя, собираешь по кускам и задаешься вопросом, почему жизнь несправедлива.
