1. Глава 1. Клара
Дрожащей рукой провожу по роскошной картине с золочёными рамами.
– Смерть завораживает меня вечностью, – трясущимися, искусанными губами, шёпотом цитирую фразу Сальвадора Дали.
Картина великого художника под названием «Всадник по имени смерть» всегда ввергала меня в состояние ужаса.
В отличие от Аравина не считала, что данному произведению искусства место в доме и уж тем более в спальне.
После смерти бывшего мужа это картина раскрылась для меня, с другой стороны, если раньше мне казалось, что художник писал данное произведение, находясь в параноидальном состоянии, то теперь, пережив боль утраты и, осознав неизбежность приближения старости, моё мнение, если не изменилось, то точно покачнулось и теперь не столь категорично.
– Такой нищей, никому не нужной, без прикрас и радостей, когда ты один, и в гости к тебе может заехать лишь смерть, – и вновь вспоминаю слова Аравина, о невидимом человеке, который сокрыт от посторонних глаз в башне.
– Хватит хандрить. Приди в себя. Осознай и прими, что наша жизнь — это всего лишь миг в целой вселённой, – утверждает здравый смысл прагматичного сознания. – Ты молодая женщина, которая не может прозябать во мраке и жить для других, бояться, что скажут или осудят посторонние. Людям лишь бы посудачить, а по сути, им плевать на твою жизнь, а вот тебе не должно быть наплевать, – рассуждаю я.
Моё мрачное лицо озаряют солнечные лучи, которые пробивались из большого окна с деревянными рамками из красного дерева.
Неспешно приближаюсь к нему и, приоткрыв, вдыхаю полной грудью.
Чувствую свежий воздух и слышу прекрасное пение птиц. И снова воспоминания неконтролируемым потоком всплывают в моём сознании.
Казалось, что я так сильно ненавижу бывшего мужа, что никогда не смогу простить все его злодеяния, но жизнь доказала, что ненависть ничто по сравнению с милосердием и настоящим, искренним прощением.
