1. Пролог
Когда она ко мне развернулась, я уже знала, что дело пахнет керосином.
Дама сжимала в руках крошечный желтый пакетик, а не большую красивую коробку. И этот пакетик не соответствовал моим ожиданиям ни по виду, ни по размеру.
— Это не моё! — тут же попыталась предотвратить катастрофу я.
— Нет, вот. Номер совпадает. Вот! Сами смотрите!
— Ну я же вижу, что это не моё! — пакетик оказался на стойке.
— Ни-че-го не знаю! Ну что вы мне мозг клюёте, девушка, — возмутилось милейшее создание с длиннющими ресницами и чёрными, как вороново крыло волосами. И как такое произведение искусства сюда занесло?
— Ну потому что посылка не моя! Это какой-то тханг-банг-ванг! А у меня посылка из Франции. Умоляю, поищите! Там очень важная вещь!
— Не задерживайте очередь! Тут ваша фамилия!
— А ничего что адрес и инициалы не совпадают?
— Зато номер совпадает! Я по номеру выдавала! А инициалы по ошибке написали. Чего вы от китайцев хотите?
— Да какие китайцы? Из Франции посылка, ну не моё это!
Я помахала мягким плоским пакетом перед лицом сотрудницы.
— Не моё!
— Ну почё-ё-ём вам знать? — черноволосая стражница врат ада закатила глаза, она выглядела такой усталой, что я бы даже над ней сжалилась, но слишком велико было разочарование. Этого дня я ждала больше месяца.
— Нет, ну вы посмотрите! Вы хотите сказать, что мы перепутали, а? Вы что тут девушку доводите? — и кричали это на меня! Кудряшка Сью средних лет намеревалась разнести мою жалкую, по её мнению, персону в щепки!
— Нет, главное ну всё же электронное, код совпал, к нам какие претензии!? — присоединилась очередная дьяволица. — С этими закупками, алиэкспресами своими…
Черноволосая стражница улыбалась и была страшно довольна. Старшие товарки её сейчас просто превозносили над всеми нами, как Рафики Симбу над ликующим прайдом. Где-то забилось чаще беспокойное сердце “Почты России”.
Так что предел был превышен.
Я дёрнула в разные стороны пластик, он лопнул и как три дивные ласточки, алые да кружевные, вылетели из пакета… труселя.
Я уже пожалела о содеянном. Запахло китаем и пластиком. Почему-то захотелось оплакивать институт моды.
