…и вот дождливою порой,
объятый пламенем сомненья,
ведомый роковой судьбой
и пылким жаром нетерпенья
он возвращается в Москву,
столицу праздного веселья,
людских пороков, нищеты
и беспробудного похмелья.
Нелёгок путь его домой,
и душу разрывают думы,
и мысли тусклой чередой
печалят лик его угрюмый…
А за окном лишь серый мрак,
стена дождя и шквальный ветер
и капель стук колёсам в такт
и в ночь переходящий вечер.
С чужбины едет он домой,
изгнав тоску с души и ревность,
пять лет отдав на упокой
огня в душе, хранящей верность
(на протяженьи стольких лет
безбрежной боли и страданий)
тем чувствам, что белей, чем свет
и ярче молнии сияний.
Но время лечит, говорят,
и правда тут близка порою…
Иль бог помог надеть наряд
забвенья нашему герою?
Но та любовь была сильна,
и позабыть её не просто,
и хоть её разрушен остов,
в осколках, но жива она…
Она в глубоком заточеньи,
в далёком уголке души,
и воля стережёт паденье
в пучину адского влеченья,
пытаясь чувства заглушить…
Но разум, ставя цель благую —
«заставить сердце не любить»
не знал, что, выбрав жизнь такую,
лишает душу смысла жить.
И вот в надежде возродиться,
душевный обрести покой
он приближается к столице,
он возвращается домой…
Как будто спит осенний город…
Вокруг такая тишина…
И, не пуская зимний холод,
висит тумана пелена.
Листва совсем уж облетела,
укрыв земли нагое тело
осенним огненным ковром,
и ветер тормошит умело,
живой узор меняя смело,
листвы расклад, в наряде том.
Вмиг разогнав туман тягучий,
разрушив утренний покой,
он принимается за тучи,
сменив на визг протяжный вой.
О, сколько в этом буйстве страсти,
желанья переделать мир,
заполонить его ненастьем,
устроить вакханальный пир!
Но вот, устав ворочать тучи,
насытившись своей игрой,
он прекращает небо мучить
и приглушает голос свой,
а солнце, не теряя случай,
сквозь просветленье в облаках
на землю свой спускает лучик,
пытаясь всё согреть в руках.
Но нет! тепло уже не станет,
светило лишь дарует свет,
и скоро уж зима нагрянет,
и даже свет сойдёт на нет…
