ПРОЛОГ
- Мне очень жаль, - сухо и не слишком искренне произнёс врач, чье имя я никак не могла запомнить вот уже полгода. То ли Игнат Игоревич, то ли Илья Иванович… Только фамилию – Клюковка.
Любила я эту ягоду, что уж.
- Да… да, - улыбнулась так же фальшиво, не чувствуя губ, и аккуратно поднялась со стула.
Просто остальное тело я тоже довольно плохо ощущала.
- Приступы станут чаще и болезненнее… - он всё продолжал говорить то, что я и так уже знала. Не по чужим словам, нет. По собственному самочувствию.
А ещё я просто знала. Знала это с самого начала.
Бабушка, мама, тётка… А вот теперь и я.
Что это? Проклятье? Родовая карма? Как иначе назвать то, что происходит с нашей семьей?! Но они хотя бы успели пожить…
А я?! Мне всего двадцать семь! Я даже замуж выйти не успела!
Хотя… И к лучшему. Сколько недель я прорыдала, когда не стало мамы? А Марины? Уж своим детям я такого никогда бы не пожелала. Так что к лучшему.
Всё к лучшему.
- Прощайте, - глухо прервала поток никому не нужных слов и вышла из кабинета, где после долгих недель обследования мне только что поставили окончательный диагноз.
Он что-то ещё пытался говорить, обещал отсрочку, обезболивающие… Но зачем? Мы оба знали, что это бесполезно. Человечество ещё не научилось лечить эту болезнь. А я…
А я лучше прогуляюсь, чем слушать его лживые заверения, что можно попробовать инновационную методику.
Можно. А ещё можно попить чай с клюквой. Эффект примерно тот же.
Четыре года назад не стало Марины, младшей сестры моей матери, которая, можно сказать, меня вырастила. Я видела, как она угасает, и ничего не могла сделать. Никто. Ничего. Не смог.
Смогут ли сейчас?
Ой, сомневаюсь.
Да и денег, если уж на то пошло, у меня особых нет.
Я не бедствую, отнюдь. Высшее экономическое образование, гибкий ум, приятная внешность, отличные коммуникативные навыки и как итог - достойная должность на крупном предприятии, собственная квартира… Но всё это меркнет перед ценой якобы небесполезных лекарств. Миллионы. Десятки миллионов за одну дозу!
Всё это мы прошли ещё с Мариной.
А смысл?
Никакого.
Своё завещание я написала ещё три месяца назад, когда меня скрутил первый приступ, отписав всё своё невеликое имущество детскому дому, куда изредка переводила помощь и прежде. С последним кавалером, не оправдавшим ожиданий, рассталась примерно в то же время. Ему хватило намека на возможный диагноз, чтобы уже к вечеру на мой телефон пришло смс: «прости, нам надо расстаться». Слабак.
