– Что у нас завтра, Дианочка? – задумчиво спрашивает Данилов, глядя в окно.
"Что у нас завтра, Дианочка" – мысленно передразниваю босса, скорчив неприятную, раздражённую рожицу. Марк Борисович стоит спиной ко мне, заложив руки за спину, поэтому я могу себе позволить эту маленькую шалость.
Как же он меня бесит!
Уже три месяца работаю у него, и все эти девяносто дней он меня из себя выводит. Нет, вы не ослышались, именно девяносто. Выходные я не считаю, потому что их просто не существует в обычном понимании.
С тех пор как Данилов решил стать мэром нашего города, нет мне ни сна, ни покоя. Может, он сдохнет уже? Нет, плохая идея. Кто мне тогда такую офигенную зарплату будет платить? У меня "Лексус" в кредит и ипотека. Что я в соцсети буду выкладывать, если он меня от предвыборной кормушки отлучит? Только ради денег я и терплю этого чудака на букву "м".
Может, Марк Борисович заболеет хотя бы? Несильно. Понос там… Ветрянка на худой конец?
Нет, тоже идея никакущая. Это же я и буду бегать вокруг него денно и нощно и подавать стакан воды. Мужчины болеть не умеют – это мне доподлинно известно. У меня два брата. Температура тридцать семь, и они уже пишут завещание дрожащей рукой. А этот вообще без меня ничего не может, даже расписание своё посмотреть.
– Утром у вас встреча со студентами, потом открытие нового кинотеатра, в шестнадцать вам нужно быть в доме малютки… – перечисляю "важные" дела кандидата в мэры.
Знаю я эти важные дела, насмотрелась уже. Приедет с делегацией и умным видом, посидит или походит, поглаживая свои дорогущие часы, потом скажет: "Разберёмся", если есть вопросы, наобещает с три короба в рамках предвыборной кампании, и поминай как звали. Впрочем, остальные кандидаты – точно такие же балаболы и аферисты, как Данилов, так что я его не осуждаю. Проблем в городе много, мэр один. Как он за всем уследит?
– У НАС встреча, и НАМ нужно, – поправляет меня Марк Борисович и вальяжно поворачивается ко мне. – Ты же всегда со мной ездишь, мы с тобой делаем одно дело, как Бонни и Клайд. Мы с тобой, как правая и левая рука, – показывает мне свои ручищи. – Почему ты вечно меня обособляешь, Медведева? За что ты меня так не любишь?
