Глава 1. Боевая
- В общем, так, смертнички, смотрим сюда. Видим вот этих бравых пятнистых ребят? Отлично! Всех запомнили? ещё лучше! Так вот, сейчас, после выдачи оружия, мы пройдем за защитный круг и они начнут вас убивать. Цинично и жестоко. Ваша задача… Меня слушаем! Ваша задача - продержаться семь минут и не дать захватить им флаг, - представительный мужчина с пузиком, одетый в черный балахон, черный шлем и черную пейнтбольную маску изображал Дарта Вейдера и по совместительству являлся руководителем нашего клуба. Пейнтбольного клуба.
Ну как нашего… не совсем конечно, в отличие от брата членом клуба я не была, но играла уже шестую или седьмую игру и можно сказать, что откровенной салагой не была тоже - куда и как стрелять знала, куда засыпать шарики тоже, и даже знала, что после одного-двух боев необходимо заправлять маркер воздухом. Я даже знала, что такое собственно сам «маркер»! Это тот самый пистолет-ружье-автомат, стреляющий шариками с краской. Вот такая я продвинутая, да… Главное вовремя за братика спрятаться. Ведь если особо не оттопыривать зад, то за ним кроме меня можно спрятать ещё парочку таких же, как я.
Пока я предавалась воспоминаниям, каким именно ветром меня занесло на очередную игру, наш «мастер» закончил запугивать коллектив мебельщиков, решивших разнообразить очередной корпоратив дозой адреналина и начал раздачу масок и оружия слегка сбледнувшим ребятам. У Тимура вообще юмор черный, припугнуть он любит, было бы кого.
А так… Ну, чего собственно бояться? Ну, прилетит тебе шарик, ну, придется тебе с поднятой рукой в «лазарет» бежать, ну, не смертельно же. Вот помнится, на второй игре я по глупости отвлеклась на напарника и имела неосторожность отвернуться от противника, который, как оказалось, не дремал, а как раз завершал маневр, за что и поплатилась. Была самым зверским образом застрелена в затылок… три раза. А он между прочим маской не защищен, да и жара стояла под тридцать градусов, так что и капюшон я не надела. Дура… была. Передо мной, конечно, извинились и долго просили прощения. Потом… в лазарете… где я стонала почище недобитого упыря и требовала показать мне лицо того гада, кто это сделал - в масках-то мы все одинаковые. И даже простила… ответным выстрелом в зад.
