1. Глава 1
1991 год.
— Угу... Угу... — нахмурив брови, Андрей листал её рекомендации и с каким-то отрешённым отчаянием понимал, что ни черта не может в них разобрать, и дело вовсе не в буквах. — Ну что ж, Оксана Васильевна, боюсь, вы мне... в смысле нам не подходите.
— Почему?
Понаблюдал, как на самом краю стола чудом балансирует башня, обязательная к заполнению: рапорты, отчёты, карточки происшествий и прочие, и тоскливо поморщился:
— Ну-у... Вы слишком... слишком молоды. — «И красива...» Так, стоп! Устало ткнулся лбом в ладонь: — Вы же понимаете, ребёнок непростой. Здесь опыт нужен.
— И он у меня есть! Пусть не особо богатый, но зато по профилю! К тому же, двадцать пять — это не так уж и мало!
«Не так уж и мало, это когда за простую хулиганку трёшку дают, а когда ты уже даже не помнишь каковы на ощупь женщины, это...»
Так, стоп! Чёрт, да что происходит-то?
Поднял взгляд, наткнулся на её ответный — серо-зелёный, такой доверчивый и ждущий, словно ей и самой ещё нужна нянька.
— Извините, Оксана... ээ... — демонстративно заглянул в рекомендации, хотя необходимости в этом, кроме как подчеркнуть личную незаинтересованность не было, — Оксана Васильевна, но мне нужно работать. До свидания.
Схватил первую попавшуюся папку, решительно направился к сейфу. Крутанул ручку кодового замка — раз, другой... Безуспешно. Раздражённо прихлопнул по дверце кулаком, крутанул ещё раз.
— ...Андрюх! — позвал откуда-то издалека голос. — Андрюх, это Мишкин сейф!
И он очнулся. Гражданки Красновой уже не было, а Харламов, закинув ноги на стол, качался на задних ножках стула и загадочно лыбился. И сейф действительно был чужой. Да и кабинет тоже.
— Зашпарился я что-то, Оле́ж, — расслабив узел галстука, вернулся Андрей на место. — Душно сегодня. Наверное, гроза будет.
— Угу, — многозначительно хмыкнул Харламов и кивнул на дверь: — А это кто?
— Да это так, из диспансера. В няньки пришла проситься.
— А та? Уже всё?
— Пока нет, но чую, скоро.
— Тогда зачем эту отшил? Она похоже расстроилась.
Андрей сделал вид что не расслышал и погрузился в писанину. Однако вскоре поймал себя на том, что вовсе не пишет, а, уставившись в одну точку, вспоминает гражданку Краснову. Вернее, не её саму, а свою странную реакцию на неё — растерянность. Как в кино: вот стук в дверь и осторожное «Можно?», и его строгое, не поднимая головы от писанины «Вы к кому?» — в ответ. «К Иванову» «У Иванова сегодня неприёмный...» — наконец-то отрывает он взгляд от рапорта и...
