Грозовые облака заволокли город непроницаемым стальным одеялом, когда я, наконец, отыскала его тату салон. Небольшая вывеска с неброской мрачной надписью «Волчья пасть» – сомнений быть не могло, это и есть знаменитое на всю Москву детище Демида Страхова.
Сделав глубокий вдох, распахнула тяжеленную дверь и прошла внутрь хорошо освещённого помещения. Девушка за стойкой администратора заученно улыбнулась.
– Вы записаны? – спросила, поправляя модные очки в кокетливой бордовой оправе.
– Нет, я просто хотела поговорить с Демидом… Подскажите, пожалуйста, он здесь? – в глазах администраторши вдруг вспыхнуло раздражение, как будто я задала какой-то неуместный вопрос.
– Демид обычно разговаривает в своем кабинете, пройди вниз, в подсобку! – холодно изрекла ответ, сделав ударение на слове «разговаривает», после чего засунула нос в телефон, моментально потеряв ко мне всякий интерес.
Сделав шаг в сторону коридора, ведущего в подсобное помещение, услышала за спиной дружное ржание мастеров, как будто парни не правильно истолковали причину моего появления здесь. А ведь я всего лишь хотела отблагодарить человека, который помог мне сегодня утром…
Сжимая в руке пакетик с презентом, тихонько постучала, ощутив, как вместе с мурашками по телу расползается какое-то нехорошее предчувствие.
– Ну, и кто там у нас такой робкий?.. – глухой властный голос раздался из-за двери, одновременно с тем, как моё сердце ухнуло в пятки.
Боже, да чего я боюсь? Он же мне помог! Судорожно выдохнув, уверенной походкой прошествовала внутрь, но тут же замерла на месте, столкнувшись взглядом с хозяином тату салона…
Демид Страхов или «внушающий страх», как называла я его про себя, сидел за рабочим столом в небольшом задымленном помещении, и равнодушно затягиваясь сигаретой, уничтожал меня шальными глазами орехового оттенка.
