Каждый раз, когда я думала, что была игрушкой в руках психопата, он уверял меня в том, что я – муза в руках художника.
* * *
Луна встречает меня у подъезда, с накрученными локонами, в красном коктейльном платье и домашних тапочках.
На мне тоже надето коктейльное платье черного цвета, но все равно я не выгляжу так эффектно, как подруга.
Я вручаю подарок, который выбирала полдня накануне, целую в щеку, обнимаю.
– Спасибо, котик. Я так рада, что ты приехала.
– Я тоже.
– Боже, я могу тебя потрогать!
– Да, удивительно, правда? Я думала, этого не произойдет.
– А это Андрей, кстати. – Луна машет головой в сторону парня, стоящего чуть позади.
Он вообще одет по-домашнему, в толстовке, широких штанах и тоже в тапках. Такой здоровый, хорошо сложенный, высокий. Черты лица грубее, чем на фотографиях. Симпатичный, но кажется свирепым. Таких парней на улице я обычно обхожу тремя дорогами – или жду, что наши дороги сами разойдутся.
– Привет, очень приятно.
– Привет, малая. А я все думал, как ты выглядишь? Боялся, что у Луны шизофрения и тебя все-таки не существует.
– А чего это ты так думал? – удивляюсь я, но сам факт того, что Андрей обо мне знает, очень приятен.
– Да потому что тебя все нет и нет, не встречались нигде ни разу, а столько общаетесь.
– Я голосовые присылала вообще-то.
– И ты их слышал иногда, сыщик, – добавляет Луна.
– Да-да, верно. Бред сказал.
– В любом случае смотри – реальная, – говорю я.
– Да-а, вижу, – протягивает он, выпуская дым.
– Так все, идем собираться, а то еще опоздаем. Не хочу опаздывать на свою тусу!
