Почему я слышу это снова и снова? Может, мне надоело. “Ты наше разочарование” – говорит он каждый раз. “Посмотри, какие у соседей дети толковые! У моего коллеги на работе сын за границей учился! А у дочери уже двое детей! А ты…”
Слезы горькими каплями текли по щекам. Так медленно и так раздражающе. Может, если совсем не моргать, они перестанут? Но нет. Они просто набираются в глазах так, что просто не видно ничего, а то, что видно – размыто. Моргнула. Ну вот. Теперь не по одной капле, а холодной оравой текут. Губы задели. Соленые, не вкусные. А мне противно. И двигаться не хочу, так плохо. И одиноко. Что со мной не так? Почему они всегда недовольны? Я же стараюсь. Они что, не видят? Злюсь. Никто не должен видеть моих слез.
– Да выходи уже, сколько можно! Застряла что ли? – Стучит по двери ванной младший брат, которому, ну конечно же, никто ничего и слова поперек не скажет.
– Пффф, иду уже!
Конечно, иду. Просушив непрошенные слезы кончиком полотенца, помыла руки и резко открыла дверь.
– Ты что там делала? – Сбавил тон братишка, что-то разглядев в моем взгляде.
– Отстань. Иди давай.
Проходя мимо зеркала я увидела, что лицо мое было бледным и каким-то злым. Медленный вдох-выдох. Вдох-выдох. Натянула улыбку – и щеки сделали вид, что они не белые вовсе. Лицо как будто мягче стало и кто-то может даже поверит, что я на вайбе. Праздничном вайбе. Только глаза выдают. Значит, прямо не смотреть и ок.
Зайдя на домашнюю кухню, погрузилась в подготовку к праздничному столу. Нарезать в мелкие кубики, соломкой, что-то там пожарить…вокруг все носятся, приходят гости, а я готовлю. В голове мыслей ноль. Пустота. Все действия на автомате. Закончила и вышла подышать на улицу. Джинсы, кросы и отцовская куртка – чисто сказка! Холодно, но злость проходит только сейчас.
Вернулась в дом.
В голове снова пусто, но уже по-другому. Стало легче дышать. Свобода внутри. Да, именно. Я же не так плоха, верно? Верно! На автопилоте скинула куртку, села за стол и только сейчас обратила внимание на оглушающую тишину. Кажется, слышно только чье-то недовольное сопение. Кто это? Дядя Баха?
