Прошел только первый месяц учебы, а меня уже все достало. Раздражала однотонная речь мисс Робертсон: она вдалбливала нам литературу, которую надоело слушать. Скучно! Я положила голову на парту с громким стоном, чтоб она поняла, как достала меня.
В дверь коротко постучали, и в классе показалась секретарь директора. Уверенной походкой она подошла к учителю и что-то совсем тихо произнесла. Дальше – больше:
–– Саманта Кларк! Пройдите в кабинет директора!
В прочем, ничего удивительного. Мисс Фишер мне опять будет наседать на уши о дисциплине, правилах приличия, нормативной лексике и еще какой-нибудь чепухе, которую я из года в год выслушивала.
Встала, собрала сумку с принадлежностями и с довольной ухмылкой вышла из класса, топая за молодой особой. Бедная девушка! Она работала здесь первый год и, кажется, настрадалась от моего имени.
Под цоканье высоченных шпилек мы дошли до места моего распятия.
–– Что на этот раз? – не удержалась я от вопроса.
–– Не знаю, – безразлично ответила она. – Жди здесь.
Послушалась и села на диванчик, скрестив руки на груди. Гм, мне самой стала интересна причина вызова. Чуяло сердечко, что на этот раз рядом будет мама. И как по щелчку в конце коридора замаячила знакомая фигура, которая спешно шагала в мою сторону. Темные волосы взлохмачены, щеки покраснели, а движения сами по себе выдавали нервозность.
–– Что на этот раз? – повторила мама мой вопрос секретарю.
–– Без понятий, – фыркнула, дергая плечом.
И я действительно не понимала, в чем меня опять хотят обвинить. За этот месяц вызывали раз так десять, а в прошлом учебному году… Так и не вспомнить.
Спустя пару минут мы оказались в кабинете директора моей школы. Мисс Фишер всегда казалась мне неординарной женщиной: она красила волосы в темно-фиолетовый цвет, губы всегда переливались тем же оттенком, что, несомненно, подходило ее смуглой коже.
Я с нескрываемым раздражением оглядела светлое помещение, натыкаясь на злобный взгляд мистера Боша – учителя испанского. Клетчатая рубашка с коротким рукавом, брюки с высокой посадкой, очки и нелепая козья бородка делали из него ботаника-неудачника. Я всегда смеялась над ним. Ой, нет, не то слово. Я над ним ржала, пытаясь достать до подбородка.
