Пролог. Когда бывает не твой день
Дождь угрюмо постукивал по лужам. Машины проносились по шоссе, выплёскивая потоки грязной воды на прохожих. Осень в этом году поражала своей жестокостью и отвратительной погодой.
Я умудрилась перепачкать джинсы пока перепрыгивала лужи, спотыкаясь и сгибаясь под тяжестью рюкзака. Зонт был благополучно забыт дома. Промокшая насквозь толстовка неприятно липла к коже.
В школе присела на подоконник, сбросив влажный портфель. Штаны мигом просохли, когда я прислонила ноги к горячей батарее. Тщетно пыталась расчесать спутавшиеся волосы, разглядывая бродивших по школьному коридору учеников. Ничего примечательного не происходило. И лишь знакомый силуэт привлёк моё внимание. Самый высокий и привлекательный парень среди старшеклассников. Фред Бордер. Недосягаемая цель и несбыточная мечта сотни девчонок разных возрастов и принципов.
Сегодня у него было отличное настроение. Я улыбнулась, зная, что Фред этого не увидит. Внезапно парень повернул ко мне свою прекрасную голову, и наши взгляды встретились. Но он сразу же отвернулся, однако, скрывая усмешку. Едва только начала радоваться, как сразу же поняла, что так и осталась сидеть с расчёской в волосах. О нет! Да ещё и с такой глупой улыбкой на лице! Реакция Фреда ясна – наверняка он еле сдерживал вырывавшийся наружу смех! Просто парень уже взрослый. И очень вежливый.
Я досадливо прикусила губу. Даже страшно было представить, какой это был позор. Думала, что Бордер сидит сейчас с друзьями и рассказывает им историю о сумасшедшей малявке-пятикласснице с оригинальным украшением в прядях.
Конечно, поклонниц парню и так хватало. Каждый день приходилось наблюдать, как до нелепости разукрашенные длинноногие девчонки лепились к парню со всех сторон. А я тем временем… Да ничего. На большой перемене, надёжно спрятавшись от чужих глаз за бежевой шторкой, сидела на широком подоконнике в столовой и внимательно изучала Фреда Бордера. Ровными белоснежными зубами он пережёвывал свой любимый бутерброд с ветчиной и сыром. Я фиксировала. То есть, рисовала. У меня было тридцать с лишним портретов парня, еле помещавшихся в тайное отделение шкафа в моей комнате. Рисунки получались невероятно ужасными. Зато никто бы не смог опознать, какого «счастливчика» я так настойчиво уродую.
