Моей первой любви,
без которой не было бы ни этой книги,
ни меня такой, какая я есть сегодня
Любовь – это для молодежи.
Для военнослужащих и спортсменов…
А тут все гораздо сложнее.
Тут уже не любовь, а судьба.
Сергей Довлатов
– Ну что, проводить тебя? – хитринка мелькнула в глазах.
Я жадно глотнула воздух. Меня? Проводить? Вот ччерт. Я ведь даже ресницы сегодня не накрасила.
Было свежо, по-питерскисентябрьски. Солнце щурилось сквозь раскраску листвы. Он взял из рук мою корзину с рябиной.
Корзинка зашипела и покосилась. Он подхватил высыпающиеся грозди. Случайно дотронулся до моих пальцев.
– Да, пожадничали вы с Маринкой: куда вам столько рябины?
– Мама варенье будет крутить.
– Его ж есть невозможно: горчит.
– Не. У нее секрет там какой-то. Добавляет пряности.
– Лисий яд что ли?
Я украдкой взглянула на знакомый профиль: ну вылитый Бельмондо, когда улыбается, – проскочило в голове.
Сломанный нос. Два раза. По крайней мере, судя по тому, что рассказывали девчонки из параллельного. Глаза- цвета опавших каштанов. Пухлый, когда-то правильной формы, рот скрывает разбитую челюсть. И в дополнение – тонкая, почти невидимая оправа очков. Знаете, как в старых фильмах.
А еще-вечная книга за пазухой. Саша Мейер- интеллектуал с боксерским нравом. Да уж. Нутелла с солеными огурцами. Вечно я вляпаюсь.
Идем. Шаркаем листьями. Я прицепилась всё-таки к корзине – типа помогаю.
– Зось, отцепись ты уже. Малипуся. Ты ж на ней висишь, – он осторожно пытается отнять мои вцепившиеся пауком пальцы. Я улыбаюсь. Хоть внутренне корчусь от обиды: так хочется нести ее «вместе». Зато «малипусей» он, кажется, еще никого не называл. Только меня. Черт, краснею. Прячу лицо за прядью. Наклоняюсь, делаю вид, что шнурок развязался. Кровь еще больше приливает к щекам.
Зося – это я. Вообще-то, я – Зоя. Но польское имя прилепилось ко мне еще лет с пяти. Дедушка Изя привез тогда куклу из Польши. Длиннющие ватные ноги. Косы можно три раза обернуть вокруг туловища. Миниатюрные ушки – говорят, размер ушей – это про интеллект. Глаза – плошки цвета моря. И веснушки по щекам. «Прям мухи нассали. Как у Зойки» , – заливался дед. И всегда успевал увернуться от бабушкиного полотенца, летевшего вслед.
