Октябрь в Форт-Уэйне вышел не такой уж прохладный, как обычно. Но Ноэл Хант всё равно кутался в свою кожаную куртку с надписью «fuck off» на спине, доставая сигарету из смятой пачки «Kent». К его удивлению, он даже не заметил, что остались последние две штуки. И этого ему явно не хватит на вечер. Поматерившись, он убрал пачку, смяв её в кулаке, отчего последние спасательные нити раскрошились только больше – он не представлял день без дозы никотина и густого дыма.
Вокруг него всегда было много дыма. Иногда оттенки менялись от светло-серого до чёрного, обволакивая всё вокруг. И порой тем самым Ноэл мешал видеть людям картинку происходящего и дышать. И дело было не всегда в сигаретах.
Делая затяжку, он держал в продрогших руках фотографию и зажигалку. Огонь плясал от ветра, и с каждой секундой кусок бумаги приближался к возможности возгорания.
Его руки делали это уже не единожды, и каждый раз его что-то останавливало. Как и сейчас.
– Ноэл, мать твою! Может, ты всё же обратишь на меня внимание?
Темноволосый парень и бровью не ведёт на выкрик друга, убирает зажигалку в карман. Он рассматривает фотографию в руках более внимательно, докуривая уже третью сигарету подряд.
Ноэл сидит на полуразрушенной стене старого здания фабрики, которая много лет заброшена, и никому до этого нет дела, свесив одну ногу и болтая ею время от времени. Пепел падает с сигареты и обжигает его длинные пальцы. Вот только жар не похож на тот, что появляется в груди при виде неё.
Волнистые тёмно-русые с рыжинкой волосы опущены ниже груди, прямая чёлка до бровей. Пухлые губы, щёки и приподнятая правая бровь в немом вопросе – это всё заставляет его каждый раз покрываться мурашками и теряться во времени.
– Ноэл! Сфоткай здесь! – подбегая к забору-решётке, кричит девушка.
– Здесь? Здесь ничего нет, – Ноэл обводит взглядом обычный дом за забором и раскиданный мусор вокруг них.
– Здесь есть ты. Не так и часто мы куда-то выбираемся с тобой. Хочу запомнить этот день, – на лице проскальзывает тень улыбки.
