Восьмое марта
Восьмого марта я могла бы отправиться в Подгорицу и провести выходные, исследуя солнечные Балканы в компании друга, с которым познакомилась в интернете. Странно, но холодное сердце, привыкшее к одиночеству, вдруг растопил развязный Senior citizen (Retire man), старше меня на порядок лет.
Полгода назад наше знакомство blossomed на поэтическом сайте, где нас сблизила общая страсть к литературе. Его пылкая рецензия на мое стихотворение разожгла искру интереса, и я перешла на его страницу. Он писал прозу, которую я поглотила целиком – это был захватывающий роман! Я влюбилась в главного героя, догадываясь, что он пишет о себе. В рецензии оставила: «Я люблю Вас!» – и это стало переломным моментом.
Мы перешли в личные сообщения Telegram, позволяя себе более откровенный флирт. Вскоре желание встретиться стало невыносимым. Гойко настаивал на визите в Хорватию, в малый городок на берегу Адриатики. Прямых рейсов не наблюдалось, следовало лететь в Белград (Сербия) или Подгорицу (Черногория), где меня бы встретил этот виртуальный герой.
Поиски билетов показали, что путешествие по некогда славной Югославии обойдется недешево. Когда я рассказала об этом Гойко, он не поверил мне и упрекнул, что я не люблю его. И действительно, могу ли я назвать это чувством, если в душе терзали сомнения о маме, которая останется дома? Мама больная. Общаясь с обидчивым любовником, я забыла о своих обязанностях, погружаясь в мир виртуальных страстей.
– Не ври мне! Билеты стоят копейки, – воскликнул друг с Балкан, раздражённо.
– Для тебя – копейки, а для меня – два месяца работы, если не три, четыре, пять… – ответила я, вырываясь из любовного транса. – К тому же, есть условия для въезда в Сербию: по прибытии нужно регистрироваться в полиции и показать билеты в забронированном отеле.
– Я все устрою! Всё предоставлю, не переживай, – перебил меня страстный любовник. – Ты будешь в безопасности, можешь не волноваться!
– Это вилами на воде писано! Я ни хочу лететь в никуда!
– Прекрати, ты летишь ко мне! Я обо всём позабочусь!
«Какой заботливый», – подумала я, осознавая, что, похоже, он просто пройдоха. Сидит на пенсии и развлекается, дразня таких как я, дурочек, на сопливую любовь. Потом, наверное, читает наши переписки жене, внося в свою пресную жизнь нотки остроты. Разве можно доверять таким развратным европейцам? И вот я, женщина сорока лет, влюбилась в авантюриста. О… Боже, кажется, я не взрослею! Розовые очки не слазят, и я всё ещё верю в любовь после всех страданий, что пережила с бывшим мужем.
