1. 1. Мой враг, моя тайна
Катя
— Эй, детка, сколько хочешь за то, чтоб покрутиться на моем шесте?
Сальный выкрик сменяет неприятный хохот пьяненьких ублюдков. Уши режет.
Я заставляю себя не слышать голоса, слушать музыку. А не слушать, так хоть вспоминать…
Гибкое тело, блестящий купальник принцессы Леи и две завитушки волос по бокам. Из роскоши, доступной мне — золотая маска на пол-лица.
Я хотела на все лицо, но Марк — хозяин клуба — сказал, что с такими условиями я могу валить искать другую работу. Он не будет тратить свое время на стриптизершу, которая хочет показывать только тело.
— Пойми, киса, — он объяснил тогда снисходительно, — всем похрен на твои глаза, но не похрен на губы. Да, представь себе, наши клиенты хотят видеть рты девочек. Губки, на которые они хотели бы кончить. Хочешь скрывать лицо — иди в веб-кам. Там не важна эстетика, зато нужно уметь делать десять сквиртов на камеру за час. Сможешь?
Я не стала уточнять, что такое сквирт. Побоялась… Не пройти собеседование.
Золотую масочку он мне все-таки разрешил, но я в ней сомневалась. Бестолковая она была. Маска для антуража, не для того, чтобы хоть как-то защитить меня. Нет.
Все сейчас смотрят на меня и видят. И хотят. Судя по количеству летящего на подиум бабла — очень хотят.
Думать об этом тошно. Но реальности похрен на мою дурноту, не закончу номер — не получу денег. А деньги мне пиздец как нужны. Много!
Я научилась никого не видеть. Никого не слышать. Посвящать себя только танцу, твердому шесту, единственной своей точке опоры.
Ох, папа, папа…
Помню, как записалась на стрип-пластику вместо балета. Хотела тебе досадить.
Такая дура. Сейчас все бы отдала, лишь бы ты был жив. И вела бы себя как пай-девочка. И точно знаю — что узнав, чем я сейчас зарабатываю, ты — отлупил бы меня до синяков, даром, что дочка уже на третьем курсе института учится. И я бы вытерпела, правда-правда.
Лишь бы всего этого не было.
— Умница, Цыпа, — одобрительно роняет Марк, когда я прохожу мимо него к гримерке. Пытается хлопнуть меня по заднице, но я вертлявая — уворачиваюсь.
— Золотая у тебя задница, Цыпа, — слышу вслед, — дай подержаться на счастье.
