– Что-то медленно, босс!
Росс Беннетт перехватил мяч, забросил в корзину чистый трехочковый и сверкнул улыбкой.
– Это, по-вашему, медленно?
– Просто повезло, – последовал нахальный ответ.
Росс снова улыбнулся.
Чистая правда, учитывая, что это единственный мяч, заброшенный им в корзину за последние десять минут. Или его ботаны стали больше практиковаться, или он действительно стареет. Росс предпочел бы первый вариант.
Несмотря на то что в данный момент ему надирали задницу два вчерашних школьника чуть за двадцать, день, по мнению Беннетта, выдался хорошим. Хотя неплохо, если бы его юные гении немного подумали и о деле – постапокалиптическом мире, месте действия их новой компьютерной игры. Игра вырисовывалась просто супер, нужно было строить заново мир после конца света, заодно сражаясь с кучами зомби и вампиров, а это нелегко.
– Эй! – крикнул Росс. – Я не против баскетбола, но работу делать тоже нужно. Если за ней вам не приходят новые идеи по поводу разрушенного мира, собирайте свои задницы – и марш обратно за стол.
– Извините, босс, – робко проблеял один из парней.
Росс снова сдержал улыбку. Эти два перца его лучшие работники, потому покорное «извините» чистой воды притворство.
В кармане завибрировал телефон. Он сделал ребятам жест продолжать игру, пока будет отвечать на звонок.
– Беннетт.
– Росс, дорогой, – нежно пропела трубка. Мама. Он вздохнул.
– Привет, мам.
– Привет, мой мальчик.
Тридцать три года, а он все еще ее мальчик. Ох уж эти мамы.
– Что случилось?
– Я просто хотела спросить, собираешься ли ты приехать домой в Лондон?
– А что, у нас какие-то проблемы? С папой все в порядке?
Два месяца назад отец перенес инфаркт, и с тех пор этот вопрос стал в семье обычным.
– Да, да, абсолютно. Он вернулся к работе.
Вернулся к работе. Какая безобидная фраза, учитывая, что речь идет о Джонасе Беннетте. Росс ощутил привычный прилив негодования и злости.
– Я надеялась, что ты захочешь приехать на день рождения Хоуп. Ей ведь исполняется тридцать.
