Наше время.
Где-то в городе «Центр-Полис»…
На улице моросил теплый летний дождь. Сеперданфеев стоял на крыше дома и прикручивал глушитель к снайперской винтовке, закусив нижнюю губу. Дрыдоров вставлял за ухо какую-то ветку.
Ты, что делаешь? – пропищал тонкий голосок Сеперданфеева.
А ты не догадываешься? – прогремел баритон Дрыдорова. – Маскируюсь.
Да, тебя за километр видно будет. Здесь же нет деревьев.
Не учи ученого. Вот представь, объект посмотрит на крышу и увидит дерево. Он поймет, что киллер так маскироваться не будет и ничего не заподозрит.
Сеперданфеев промолчал.
Слушай, Андрюха, – продолжил Дрыдоров. – Ты, что обоссался, что ли?
Нет, просто мой кот обоссал мою винтовку.
Знаешь, а я не храню свою винтовку в туалете…. Вон он.
К ресторану подъехал серебристый «Роллс-ройс». Выбежал маленький, толстый водитель в большой фуражке, оббежал машину, несколько раз запнувшись, и открыл дверь своему шефу. С заднего сидения вылез жирный, маленький человек с тросточкой в руке.
Это был Пьер Рабуи-Бьян Бобпе по кличке «Француз».
Это француз? – прошептал Дрыдоров.
Да. Только говори потише, а то Пьер нас услышит, и будет ругаться.
Дрыдоров закатил глаза от недовольства.
Несколько секунд ожидания, плавное нажатие на спусковой крючок; пуля насквозь пробила голову жертвы и разбила витрину ресторана. Все охранники попадали на землю и достали пистолеты. Один из них, что-то громко кричал в рацию.
Надо уходить, – сказал Сеперданфеев, аккуратно складывая винтовку в чемодан.
Они спустились по лестнице вниз, запрыгнули в свой кабриолет, Дрыдоров закрыл верх, и они уехали.