Краснопёрый птенчик, сидящий в золотой клетке, тихо щебетал что-то на своём языке. Он был залогом моей жизни, но пока ещё таким маленьким и беззащитным. Прятался под моим пиджаком и часто выглядывал из небольшого карманчика. Да, он и был моим Сердцем. В прямом смысле этого слова.
Все, кто жил в нашем мире, имел таких птичек. Одни – пушистые и ласковые, другие – общипанные и когтистые. Такие же, как и их обладатели. И все эти жители часто устраивали для себя различные «вечера». Они собирались на них, а потом, на следующий день, репортёры лишь вели счёт того, сколько птиц было убито в течение последних часов.
Я тоже едва не познал на себе всю оглушительную силу человеческой жестокости. Стоял в уголке, взирая на некоторых, не скажу кого, во избежание нехороших последствий; видел, как они разорвали чью-то клетку, схватили пернатую и зажали между острых когтей. Человек скончался следом. Рухнул на пол и истёк горячей пушистой кровью. Выступить и защитить его было верным шагом навстречу собственной гибели…
