Пролог
Прижимая к груди долгожданное письмо из академии Далвэйт, не в силах сдержать радости, громко счастливо визжу, прыгая на месте.
Я сделала это! Я поступила!! Ура-а-а!!
– Иветта, дочка, ты чего расшумелась так? – торопливо спускаясь по скрипучей деревянной лестнице, кричит мама. – Что случилось?
– Мамочка, я поступила! – бросаю к ней, протягивая драгоценное письмо о зачислении.
– Поступила? – неверяще произносит мама, прикладывая руку к груди. Когда она берет письмо, её руки заметно дрожат.
Пока она читает, я стою рядом и улыбаюсь словно полоумная. Ничего не могу с собой поделать. Меня распирает от радости и гордости за себя.
Бюджетных мест в этом году академия Далвэйт предоставила всего пять. И на эти пять мест претендовало больше сотни магов, мечтающих стать студентами одной из лучших академий в королевстве.
– Гейб! Гейб, иди сюда, – закончив читать, мама громко зовет отца, который с самого раннего утра уже работает в мастерской, что примыкает к нашему небольшому, но уютному домику.
– Что случилось? – поспешно заходит в гостиную отец, вытирая руки полотенцем.
– Твоя дочь поступила в Далвэйт, – все еще пребывая в шоке от новости, говорит мама, крепко сжимая письмо.
– Неужели? – брови отца взлетают вверх.
– Да, я поступила! – радостно выкрикиваю. – Мне письмо о зачислении пришло!
– Ну-ка дайте глянуть… – с трудом вырвав из рук матери уже заметно помявшееся письмо, отец читает. – И правда… поступила… – удивление, с которым говорит любимый родитель, коробит и чуть притупляет мою радость.
– Откуда столько неверия и удивления? – обиженно спрашиваю. – Вы ведь знаете, что я сильный маг. Так чего так удивляетесь, что меня приняли в Далвэйт?
– Знаешь сколько сильных магов в нашем королевстве, мечтающих учиться в Далвэйте? – спрашивает меня отец, посмотрев из-под широких бровей.
– Откуда мне знать… – бурчу недовольно. – А ты знаешь?
– Не знаю, но думаю, что их немало. Поэтому шанс, что ты сможешь поступить, был мизерным, мы с матерью даже надеяться боялись.
– И всё же я поступила. Теперь вы можете порадоваться за меня. Нечего стоять с такими лицами, будто вам мешок муки на голову упал.
