1. Глава 1 – Перелёт.
Домодедово.
Холодно. Душно. Забираю с транспортёра сумку. Моя куртка упакована в багаж. Не хочу доставать. Свитер мало спасает от октябрьской промозглости. Но внутри терпимо.
– My luggage has been lost!
Судя по акценту – ирландец. Мы летели одним рейсом.
– Я не понимаю его… – оглядывается пожилая женщина в форме. – Кто-нибудь понимает английский?
– Он потерял свой багаж, – притормаживаю я.
– Скажите ему – пусть ждёт.
– You must wait.
– It's impossible! I'll miss my flight! What's happening? I will complain! It's impossible!
– You in Russia... here it is normal. Он опаздывает на рейс.
– Пусть ждёт, – равнодушно отмахивается она.
Ирландец продолжает возмущаться. Европейцы не приспособлены к местному сервису.
– What should I do?
– Бежать из этой страны, – пожимаю плечами. – You must wait. Or not...
Россия – не худшая страна. Но чтобы жить здесь хорошо, нужны деньги и уникальная компетенция по общению с бюрократическим аппаратом. У него её нет и быть не может. Он привык, что всё работает само по себе. Здесь такое не прокатит. Мне жаль его, но я не готов решать чужие проблемы.
– И что вы сюда все едете? – тихо ворчит сотрудница. – За девками нашими едете… Что у вас там, своих, что ли, нету?…
Смешно…
Да… «Воспитанные на русской литературе ездят за возлюбленными в Сибирь. В Париж за ними ездят все остальные».
За эти годы здесь ничего особо не поменялось. Не выношу Домодедово. Вечная стройка, очереди, в залах не протолкнуться, ломающаяся техника…
– Открыта регистрация на рейс Домодедово – Новосибирск (Толмачёво)…
Скорей бы уже…
Пытаюсь сосредоточиться. В очереди на регистрацию несколько детей. Кто-то кричит, кто-то плачет. Все на мой рейс? Ухожу. Зарегистрируюсь с планшета. Переоформляю билет в бизнес-класс.
Ремень сумки давит на травмированное ребро. Больно. Перевешиваю на другое плечо. Всё равно хреново.
После разговора с Женей я не спал. Сон – это вообще моё слабое место. Конечно, это раздражает. Но сон не пресс, его не накачаешь.
Перед глазами плывут жёлтые пятна.
Где-то тут были стойки с кофе…
