Глава 1. Последний поезд в Париж
Амели ненавидела метро.
Особенно ночью. Особенно эту ветку, где свет мерцал, словно вот-вот погаснет навсегда, а стены, покрытые граффити, напоминали ей о том, что мир давно уже не чистый, не аккуратный, не безопасный. Она закуталась в чёрное пальто, вжавшись в угол вагона, будто пытаясь стать частью облупившейся краски. В руках – потрёпанный блокнот с эскизами, которые никто никогда не увидит.
Поезд дёрнулся, резко заскрипев на повороте. Она вскинула глаза – и заметила его.
Мужчина сидел напротив, в тени, отбрасываемой поручнем. Высокий, даже в сидячем положении. Тёмные волосы, чуть длиннее, чем принято у деловых людей, падали на лоб, почти скрывая взгляд. Но не шрам.
Тонкая белая линия пересекала его левую бровь, спускалась к скуле, будто кто-то провёл лезвием по мрамору.
Амели почувствовала, как по спине пробежал холодок.
Он смотрел на неё. Не украдкой, не мимоходом – прямо, без стыда, без улыбки. Его глаза были слишком тёмными, чтобы разобрать цвет, но в них читалось что-то… хищное.
Она опустила взгляд, сжала блокнот.
Не смотри. Не провоцируй.
Но поезд был почти пуст. Кроме них – лишь пьяный студент на другом конце вагона и старушка с огромной сумкой, задремавшая у двери.
Тишину разорвал голос диктора:
– Следующая станция – "Лувр".
Вагон снова дёрнулся. Амели невольно подняла глаза – и увидела, что мужчина улыбается.
Не добро. Не вежливо.
Как будто знал, что она посмотрит.
Его пальцы медленно постукивали по колену в такт стуку колёс. На мизинце – перстень с тёмным камнем.
Она резко отвернулась к окну. В отражении мелькали огни тоннеля, а за ними – его силуэт. Он не отводил взгляда.
Сердце забилось чаще.
Просто выйди на следующей. Просто пройди мимо.
Двери открылись с шипением. Старушка вышла, студент последовал за ней, качаясь. Амели вскочила, но слишком резко – блокнот выскользнул из рук, упал на пол, раскрылся.
На полу лежал её рисунок.
Чёрно-белый набросок мужского лица.
С шрамом.
Она замерла.
Когда я успела его нарисовать?
Мужчина наклонился, поднял лист. Долго разглядывал.
– Интересно, – сказал он наконец. Голос был низким, с лёгким акцентом. Французским? – Вы рисуете то, чего ещё не видели… или то, что уже знаете?
