Пролог
Раскатистый выстрел, словно удар колокола, разорвал тишину, разбудив встревоженных грачей, что дремали на высоких ветвях. Тяжелое тело рухнуло на свежую могилу, на холм, еще не успевший зарасти травой, – последнее пристанище юной души. Пуля, пронзившая голову насквозь, оставила зияющие раны, словно печальные отметины судьбы. В каждой дыре читалась боль, отчаяние и неизбывная утрата, раз и навсегда оборвавшие нить жизни. Солнце, равнодушно взиравшее на эту трагедию, медленно клонилось к закату, окрашивая небо алыми оттенками. Кровь, темной струйкой стекавшая по холму, смешивалась с землей, напитывая ее горестями прожитой жизни. Тишина вновь воцарилась на кладбище, нарушаемая лишь скорбным карканьем птиц, словно оплакивающих безвременную кончину.
– Черт бы побрал этого мальчишку, – прошипел мужчина, одетый во все черное. Сжимая ружье, он возник из-за надгробия, словно тень, и приблизился к распростертому телу. Окинув взглядом безмолвное кладбище, он поднял с промерзшей земли пистолет и, брезгливо сморщившись, сунул его в целлофановый пакет. Затем принялся обыскивать невинную жертву, небрежно брошенную у могилы безымянной девушки, чье лицо скрывала потускневшая фотография.
Через несколько тягостных минут поисков он выудил из кармана убитого смятую записку, исписанную кривым почерком.
– Пф… идиот, – пробормотал он, доставая из кармана массивную зажигалку «Zippo ARMOR». Холодное пламя безжалостно поглотило последние слова, начертанные рукой обреченного.
– Забирай тело и уезжай – сухой, словно удар хлыста, голос прозвучал в телефоне и тут же оборвался. Мужчина в черном, убрав телефон, вернулся к своему мрачному занятию.
Глава 1. Ясна
«В мире, где преданность слепа,
любовь превращается в страшный грех,
а я – лишь марионетка,
танцующая под дирижирование судьбы.»
Лето… Ах, это дивное, согревающее душу время года! Обожаю его! Мы с родителями частенько сбегаем на дачу. Там нас ждет маленький, деревянный, пропитанный уютом домик. Он примостился у самого Белого озера, названного так за свой ослепительно белый и чистый песок. Каждый вечер я, словно зачарованная, бегу туда с папой. Мы возводим песчаные замки, играем в кровожадную акулу, а потом он терпеливо учит меня плавать, но пока безуспешно. Мама же, словно фея, колдует над своим огородом, где царствуют пышные пионы. И каждый раз, проносясь мимо, я тайком срываю алую, наливную клубнику – настоящее лакомство, выращенное с любовью.
