Штаб-квартира Моссад
Тель-Авив, государство Израиль
1962 год
Стены просторного кабинета, куда сквозь тонированные стекла больших окон, проникал мягкий, синеватого оттенка, солнечный свет, наполнились треском входящего телефонного звонка по защищенной линии.
– Слушаю, – ответил Эммануэль Стирис, продолжая бегать глазами по страницам отчета об операции проведенной совместно с сербами в Аргентине.
– Эммануэль?
– Розенблюм? – секунду поколебавшись спросил мужчина, не сомневаясь в том, кому принадлежит сиплый голос.
– Он самый, сынок. Слышал о твоем очередном успехе. Похоже ты не теряешь хватки.
– Ничего от тебя не скроешь, старый ты ищейка, – с улыбкой произнес мужчина, закрыв папку и откинувшись в кресле.
– Работа такая, сам знаешь.
– Не пора ли задуматься об уходе на пенсию?
– И что я буду делать? Разбирать почту, просиживая штаны на диване?
– А разве не этим ты сейчас занимаешься?
– Пошел к черту!
Оба мужчин рассмеялись.
– Как ты поживаешь, Мэнни?
– Искренне радуюсь каждый раз, когда представляется шанс уехать из этой пустыни.
Печальный вздох старика на другом конце провода, заставил мужчину напрячься.
– Боюсь, сынок, что сегодня я должен сообщить тебе о такой возможности.
– Что случилось?
– Джошуа Чолер скончался прошлой ночью у себя в доме.
Взгляд Эммануэля Стириса застыл и перед его внутренним взором стремительным потоком понеслись картины из 44-ого года. Усилием воли выхватив из калейдоскопа событий лицо Джошуа Чолера, он сосредоточился на облике старого друга, припоминая мельчайшие его черты. Черные, гладко зачесанные назад с помощью геля, волосы; очки в круглой оправе, лихо сдвинутые на кончик, исправленного с помощью пластической операции, носа; модные в те года тоненькие усики и неиссякаемые отвага и преданность делу, передать которые могли с трудом даже воспоминания давно ушедших дней.
– Как это произошло?
– Сейчас мы выясняем точные причины, но следы взлома и насильственной смерти отсутствуют.
– Миша, я сейчас же вылетаю.
– Дай мне знать на каком рейсе прибудешь. Я отправлю за тобой машину.
