Однажды среди множества ярлыков, навешанных на рабочий стол моего компа, появился файл под названием «прочее». Для того, чтобы иногда отвлечься от сложной работы, похохмить над всем окружающим, а больше над собой, и высказать то, что не всегда можно произнести вслух. Не замечать каждодневного и привычного нормально, но даже самое рядовое и с виду ничем не примечательное событие может обернуться праздником или закончиться новой победой. Всё зависит от отношения человека к жизни, благодарного принятия каждого её дня без страха возможных проблем на бесконечном пути к самосовершенствованию.
Жизнь непредсказуема, и совсем необязательно положить её на то, чтобы во что бы то ни стало прославиться. Каждый живет в ожидании своих «ста часов счастья» в борьбе за определенные жизненные ценности, а рецепты успеха Ольги Бузовой и её коллег по цеху – далеко не для всех. И должен ли успех такого качества котировался хоть где-нибудь и когда-нибудь?
Я не заметила, как со временем это «прочее» стало чуть ли основным моим занятием, а когда всё накопленное собралось в единое произведение, получилось то, что любят все – про любовь. Кроме того, достигнув определённого возраста, я ощутила дефицит информации о моих предках и, почувствовав себя листиком огромного дерева, очень захотела понять, что веками питало его корни. Возможно, такая потребность однажды возникнет и у моих потомков, и им будет интересно прочитать всё, что я смогла вспомнить. А вдруг не только потомкам?
Не обольщаясь пустыми надеждами, я понимаю, что это нужно прежде всего мне самой, моему уставшему, но привыкшему к постоянной работе и не желающему стареть мозгу, и моим изрядно покусанным нервам в качестве регулярной перезагрузки. Даже если произойдёт чудо, позволившее мне пережить пандемию двадцать первого века, неизбежно наступит время, когда, отработав свой ресурс, отключится и он вместе с остальными не менее важными органами тела. И вот уже те, кто оказался сильнее в схватке за то, чтобы максимально отсрочить свой уход из жизни, придут проститься с моим уставшим телом, так и недожавшимся ни признания, ни народной любви, ни престижных литературных премий.
