1. Глава 1
– Этого не может быть! – Я качаю головой, не отвожу взгляда от темноволосого мальчугана, лет трех, который просто копия моего мужа.
Моего мужа! С которым я в браке больше пяти лет. Я думала мы счастливы и любим друг друга… А передо мной стоит ребенок, который явно младше чем наш брак. Это просто сходство… Такое бывает.
Конечно же нет! Кого я пытаюсь оправдать?
Только что ко мне в магазин, где я работаю, пришла женщина, представилась Светланой и рассказала, что у нее сын от моего мужа.
— Это его сын. Ренат собирался тебе сказать. Давно собирался…
– Давно? – Я практически пищу от истерики, – сколько ему? Сколько твоем сыну?
– Три года, – говорит Света, если быть точнее, то три года и четыре месяца.
— Это была случайная беременность? – Я опускаюсь на пуфик, где обычно мои клиенты меряют обувь, чтобы просто не рухнуть на пол. – Скажи мне что это было случайно… я не смогу это пережить.
Ноги дрожат, а пульс так стучит, что я почти не слышу голос Светы, кажется, меня сейчас стошнит. Тело будто мне не принадлежит, не могу пошевелиться.
– Нет, мы планировали беременность, мы вместе больше четырех лет, – заявляет девушка.
– Я не верю! Такого не может быть. Четыре года назад мы только поженились… не может быть. Я тебе не верю.
– Смотри, – она протягивает мне телефон, и я вижу фотографии своего мужа вместе со Светой и малышом.
Счастливые, обнимаются. Выглядят, как настоящая семья. Ребенок и правда копия Рената. Листаю в сторону, там много фото и видео. Есть видео с выписки из роддома и даже какой–то праздник в саду. Очень много самых разных фотографий. Они семья… А я тогда кто?
Лишний человек. Зачем тогда он со мной столько лет? Я и правда думала что мы семья.
Не выдерживаю и отдаю телефон обратно женщине.
– Зачем? Зачем вы это мне говорите сейчас? Столько времени обманывать…
– Лично к вам у меня претензий нет, – вскидывает подбородок женщина, – но он обещал рассказать, я ждала долго… Не хочу быть на вторых ролях.
– Четыре года, – бормочу я, – четыре года лжи… как вы могли? Как? Это почти вся наша с ним совместная жизнь. Все ненастоящее.
