Жаркое дыхание смерти преследовало его по пятам. Свист стрел и хрипы умирающих отдалились, но грохот битвы все ещё звенел в ушах, словно проклятие. Сэр Эдвин, когда-то гордость королевской армии, теперь был лишь окровавленным обломком, ползущим по изрытой копытами земле.
Каждый дюйм пути отдавался адской болью. Сломанное ребро впивалось в лёгкое с каждым вздохом, а стрела, чудом не задевшая сердце, жгла плечо огнем. Тяжёлые доспехи стали не защитой, а проклятием, тащившим его вниз, к земле, к забвению.
Он помнил, как рухнул, как мир вокруг него померк, окрашенный в багровые тона. Помнил, как над ним нависала тень врага, с диким воем занёсшего топор. Лишь чудом, благодаря рухнувшему товарищу, ему удалось увернуться от смертельного удара и поползти прочь от хаоса битвы.
И вот он здесь, на краю поля, где багряный цвет травы сменялся глубокой зеленью тени. Впереди манил спасительный полог деревьев – роща, словно оазис тишины и покоя в этом аду.
Собрав последние силы, Эдвин подтянул себя ещё немного вперёд. Пальцы склизко цеплялись за землю, перемешанную с кровью и грязью. Он ощущал, как слабеет, как сознание ускользает, увлекая за собой в бездну.
Но мысль о роще, о прохладной тени, о возможном спасении, гнала его вперёд. Он должен добраться. Должен выжить.
