ГЛАВА 1
Небо пылало, переливалось всеми оттенками пурпурного и оранжевого. Розовый диск солнца уверенно скользил к скрытому за чудны̀ми макушками деревьев горизонту. Чудны̀ми, потому что не бывает таких деревьев — эдакие зонтики, только гигантские — с необъятными стволами и курчавыми кронами-куполами. В нашем штате так точно не встречаются. Об абсолютно белом цвете коры и нежно-розовой, в свете закатного солнца, листве вообще молчу.
Я сидела, привалившись спиной к нагретому за день дереву и тяжело дышала.
Передо мной клубилась тьма. В буквальном смысле.
Чёрная, в форме небольшого облака и подозрительно любопытная. То и дело она вытягивалась вперёд, заглядывая мне в лицо. Из тьмы на меня смотрели два красных немигающих глаза. Тьма с глазами, в буквальном смысле!
С ума сойти!
Это ж сколько мы вчера выпили, пока развод Беверли праздновали?!
Точнее — чего там такого было в этих коктейлях, что эдакий сюр теперь во сне является?
Из чёрного облака передо мной раздался голос. Жуткий и противный, что, в принципе, логично, учитывая, то принадлежал голос тьме.
— Очнулас-с-сь, значит. В с-следующий раз может и не повезти, Анка…
Поморщившись, я отмахнулась.
— Помолчи, пожалуйста!
Мало того, что звуки, исторгаемые тьмой, что есть дури по барабанным перепонкам лупят, до костей пробирают, так глазастая тьма ещё и имя моё изуродовала! Да меня Анкой сто лет никто не звал, с того самого переезда, что разделил мою жизнь на до и после. Впрочем, и раньше, дома, тоже не звали. Ну, может, когда-то в школе «пулемётчицей» дразнили…
Так что пусть это всего лишь сон, но фамильярность, как известно, она и в Африке фамильярность.
— Не дойдёш-шь, Анка! — не унималась тьма. — Надо срочно тебе от невинности избавляться. Не дотянешь с полным резервом до Орен-гоя.
— Уренгоя? — вытаращила я глаза. — Это ж где-то в заполярье, нет? К тому же в России.
Не настолько я вчера на вечеринке у Беверли затосковала, чтобы домой вдруг потянуло со страшной силой. И не настолько наши отношения с Майклом себя изжили, чтобы в заполярье от них бежать.
— Какого ещё Уренгоя? — вытаращила тьма глазищи. — Анка, ты, когда последний раз падала, голову, что ли, ушибла?
