1. Глава 1
– Что? – не выдерживаю и задаю вопрос прямо в лоб разглядывавшему меня, как личинку под микроскопом, мужику.
Возможно, мой вопрос прозвучал слишком грубо, или голос слишком хрипло, или просто от меня за километр несёт агрессивной энергией, но мужик лишь в удивлении вскинул одну бровь. Неожиданная реакция. Даже интересная. Особенно если учесть, что сидит он уже достаточно долго. Так же, как и я.
Только единственным компаньоном на сегодня я предпочитаю бокал. Но с другой стороны, этот относящийся к мужской особи подвид человека, сидящий через место от меня за фронт баром, на компанию не напрашивается. Он просто наблюдает, как я тщетно пытаюсь утопить своё паршивое настроение на дне стакана. Сделать это, оказывается, сложнее, чем мне думалось. Поэтому янтарная жидкость, которую я время от времени перекатываю по стенкам бокала, совершенно не тронута. А вот с веточки мяты я остервенело обрываю листики и засовываю их в рот.
Не скажу, что смотреть запрещено, но такое назойливое внимание раздражает.
– Что не так? – настойчиво повторяю вопрос, отчётливо проговаривая каждое слово. – Я недостаточно красива, недостаточно стройна, стара, или недостаточно хорошо одета? Что. Не. Так? – рыкаю и впиваюсь взглядом в глаза этому несчастному, который по какой-то иронии судьбы оказался в этом же месте и в это же время.
А глаза у него голубые-голубые. Просто охеренные. Как бескрайнее небо или чистейшее озеро. Искренние и ранимые.
Ранимые? Чушь!
– Ты идеальна, – получаю ответ.
– И-де-аль-на, – повторяю, смакуя сочетание звуков, и пропускаю мимо обращение на «ты». – Тогда какого хрена вам ещё надо?! – срываю на бедолаге свою злость, требуя от него ответа за грехи всех представителей мужского пола.
Да, я не в самой лучшей форме. И этот голубоглазый принц, по сути, ни в чём не виноват. Почему принц? Потому что в его внешности есть что-то заморское. Иноземное. Не наше. Только я никак не могу объяснить, что. Как и то, что он мог забыть почти на самом краю света.
Его смуглая, обласканная южным солнцем, кожа говорит, что он не привык к нашему суровому климату. И я не представляю, каким ветром его занесло в тот же бар, что выбрала я, чтобы склеить свою разбитую вдребезги душу.
