Этой ночью он видел странный сон. Как грохочет низко пугающий гром, и тяжелое мрачное небо словно рвется по швам вспышками молний. Зловещая тень крадучись наползает на спящий город. Люди пытаются спастись, прячутся, где только возможно, мечутся из стороны в сторону. Слышно, как плачут потерявшиеся дети, как сигналят столпившиеся на выезде машины, и все быстро погружается в хаос. А он идет против людского потока. Животный ужас обезумевшей толпы передается и ему, его толкают, сбивают с ног, кто-то даже тянет за собой в убежище. Сильный ветер дует в лицо, мешает смотреть. Но он упрямо идет вперед навстречу с неизвестным… Словно факел в ночи, озаряя дорогу идущему, вдруг загорается в руке меч и, поднимая его высоко над головой, он ускоряет шаг и жаждет боя. Сердце ожесточенно бьется в груди. С холодным упоением он понимает, что это его последняя битва, что сам он последний из последних, и никто, кроме него, не может остановить это нечто. А нечто уже чувствует его, выделяя из толпы, и воет и рычит, готовясь к прыжку. Уже бьются стекла в оконных рамах, уже вихрь срывает последнюю черепицу, гнутся к земле деревья, а страшная наползающая мгла смотрит на него тысячами волчьих глаз.
Саша медленно поплыл к краю бассейна. Там, на мокром кафеле, его ждал недопитый бокал вина. Сделав небольшой глоток, он снова поплыл, уже на спине, пытаясь ни о чем больше не думать. Ему показалось, что подсветка в бассейне моргнула, но он не придал этому значения. Возможно, скачок напряжения. Мало ли что. Вода, действительно, успокаивала его, снимала напряжение и усталость после долгой дороги. Находясь в подавленном настроении все эти дни да еще под впечатлением сна, он понимал, что нет ничего лучше, чем поплавать в безлюдном бассейне незнакомого ему прежде отеля в атмосфере полной тиши и таинственности. Он давно мечтал об этом.
Десять минут назад он еще бесшумно спускался вниз по мокрым от моросящего дождя ступенькам с бокалом вина. Ужин с хозяйкой отеля, добродушной пожилой женщиной, прошел на ура. То ли она вдохновила его, то ли он сам поверил в свои собственные силы, но лицо писателя, покрытое трехдневной щетиной, сияло радостью, в уме прорисовывались сюжеты для новой книги, движения, не смотря на легкое головокружение от выпитого за ужином вина, были уверенные и четкие.
