Стою перед дверью и задыхаюсь. Третий этаж, а я словно марафон пробежала.
Может, спуститься и позвонить в домофон?
Оглядываюсь, тут ничего не изменилось. На двери квартиры всё те же глазок и латунная ручка. Подъезд перекрасили, но остальное − по-прежнему.
Этот подъезд знает мою историю − нашу с Тимой историю. Эти стены много повидали.
Сердце больно трепыхается в горле.
Нажми на кнопку звонка. Жми!
Сжимаю кулаки и пытаюсь просто дышать. Перед глазами медленно плывёт голубой цвет, потом лиловый.
Жми же, давай!
Поднимаю руку и смотрю на дрожащие пальцы. В глубине квартиры слышится какой-то звук. Вздрагиваю и надавливаю наконец на злосчастный звонок.
И ничего! Не происходит совершенно ничего!
Звонок не работает! Чёртов звонок сломан!
За спиной открывается дверь. Оборачиваюсь, на площадку выходит девушка. Смотрит на меня с любопытством.
− Вы к Мироновым?
Киваю.
− А у них звонок не работает, вы стучите. Хотя тётя Таня, скорее всего, на работе, – советует девушка и спускается по лестнице, всё ещё разглядывая меня.
Наклоняюсь в просвет между перилами:
− Спасибо!
− Да не за что! − она пожимает плечами и бежит дальше, перепрыгивая через ступеньку.
Глубоко вздыхаю и, прежде чем окончательно струсить, стучу в дверь.
***
Стучу и замираю.
Хочу услышать, как он подойдёт к двери. Но шум крови в ушах заглушает всё вокруг.
Время в ожидании становится осязаемым. Мурашками оно сползает от затылка вниз по шее. Оно же перехватывает поперёк горла.
Когда дверь распахивается, от неожиданности я делаю шаг назад. Передо мной стоит ОН.
