Разве могло быть по-другому? Могли ли мы не встретиться? Если не в этой жизни, то в следующей обязательно мы будем вместе. А пока…
Ты сам все знаешь. Да и говорить, собственно, особо не о чем. Мир требует социальных форм, смыслов, продолжения банкета. А мы учимся с тобой жить здесь и сейчас, пробуя иное и не так, как у всех. Мне кажется, у нас кое-что даже получается.
Мы живём и любим. Наше всегда с нами, несмотря на время, возраст, расстояние, не оглядываясь, но все же оберегая тех, кто рядом. Видимо, так надо.
Часто так бывает, что я не знаю, где ты, порой, не понимаю, что происходит с тобой, отчего ты затих и пропал куда-то, совершенно не представляю какими лентами дорог ты отсчитываешь километры этой жизни.
Но стоит только подумать, и все происходит, будто мы договорились об этом давным-давно. Спасибо, что ты есть сегодня у меня. Спасибо, что был вчера. Ты тоже думаешь о нашем завтра. И оно придёт.
А пока я пишу тебе письма, наполняя их теплом и любовью, отправляя их с первым попутным Ветром, потому что знаю, что ты их ждёшь.
Без ответа. Письмо моё без ответа. Ещё одно.
Впрочем, я его и не отправляла тебе. А ты и не получал. Потому что ответа не будет, знаю. Пишу в стол. Которую ночь подряд разговариваю с Луной, что наблюдает за окном.
Тебя так вдруг и не стало. Словно ластиком стёрло из моей картины жизни. И картина не мила стала. Унылые серые краски. Завесить шторой бы её, чтобы не видеть другую жизнь, даже через окно. Пусто и одиноко который день подряд. Наверно, это рано или поздно закончится и что-то появится на полотне. Хоть какая-то краска да разбавит эту пустоту, что разъедает внутри.
Без ответа. Стена молчания, сотканная из тишины. Что это, к чему, почему все это именно так, а не иначе? Куда делось-подевалось все то, что было, наполняло и питало нас? Мы ведь были друг у друга? Или нет. Или все это мне только казалось? Такие дни выламывают руки, которые не знают, куда себя деть, чем занять. Руки помнят тепло твоё. Все ещё помнят. Или мне это тоже только лишь кажется? Обыкновенные руки. Перебирают клавиши, набирая текст, что сочится откуда-то изнутри, из раны.
