От автора
«Там, где живёт душа» — это повесть-притча. Мы живём торопясь, суетливо комкая дни, как листки календаря. Так незаметно и проходит наша жизнь. И уже в зрелом возрасте понимаем, что молодость прошла зря, что нельзя повернуть время вспять и вернуться назад, чтобы исправить допущенные ошибки и начать всё сначала. А как бы вы прожили жизнь, будь у вас такой шанс? Я уверена, что, начав всё вновь, вы бы, через много лет оглянувшись, увидели, что ничего не исправили, а только наделали новые, быть может другие, но – ошибки. В этом-то и состоит смысл жизни – ошибаться, исправлять, учиться и опять ошибаться, а иначе мы бы не были людьми. И не стоит переживать и кусать локти. Нужно просто научиться жить – здесь и сейчас. Смаковать каждое мгновение, которому не суждено больше вернуться и которое бесценно само по себе. Но не буду вас утомлять и долго философствовать по этому поводу, всё это вы и сами отлично знаете. Скажу кратко: это повествование о жизни, смерти и о любви.
Люди. Лица, скрыв под маской,
Мы идём своей дорогой.
Превратить желая в сказку
Жизнь, дарованную Богом.
Но по глупости теряем
Даже то, что мы имели.
И неистово мечтаем
Всё вернуть, но не сумеем…
Изменить судьбу пытаясь –
Набиваем себе шишки.
Только позже понимаем,
Что мы только – куклы, пешки…
Жизнь – как кукольный театр.
Мы – послушные артисты:
Кто-то раньше, кто-то позже —
Все уходим за кулисы.
Пролог
Вы никогда не задумывались, а где она живёт, наша душа? Нет, я не имею в виду бренное тело, это лишь временное пристанище, а место, где она оказывается после – настоящий дом.
Можно целую жизнь положить на изучение этого вопроса, но так и не понять. Наш мозг в этом плохой помощник. Надо слушать душу, и только её. Нет, это ни в коем случае не философский трактат. Куда мне до философов, я обычный человек с IQ ниже среднего. Впрочем, высокий IQ и не нужен, чтоб туда попасть. А всё, что нужно, это практика медитации, и оказаться там не сложнее, чем налить стакан воды из-под крана.
Обычно я попадаю в золотисто-искрящийся поток, исходящий из моего сердца, и меня выбрасывает на луг, залитый нереально ярким светом. На лугу – большой бревенчатый дом. У ворот дома меня встречают те, кого уже нет с нами… Это и есть тот дом, куда мы все возвратимся, рано или поздно. Конечно, у каждого он свой. Но одно остаётся неизменным у всех – там нам хорошо, там нас любят и ждут…
