***Влад
Откинув голову, я закрыл глаза и растер левое плечо. Надо бы к массажисту записаться, что ли. А лучше - к массажистке. И вообще хорошенько размяться во всех смыслах этого слова, а то в последнее время все сферы жизни были какими-то застойными.
Телефон запиликал, я хмуро посмотрел на экран. Звонила сестра, активизировавшаяся в эту неделю так, что я понял одно - это не к добру.
- Да? - буркнул, тем самым давая понять, что сейчас я не настроен на долгие беседы.
- Крамольский, я тебя отвлекаю? - поинтересовалась Лена, и не успел я ответить, добавила: - Ты помнишь, что у отца день рождения?
- Помню. И если ты перестанешь у меня об этом спрашивать, я не забуду.
- Хорошо.
Она вздохнула, и я уточнил:
- Что еще?
- Нет, ничего.
- Говори.
- Подарок…
- Что с ним?
- Ты помнишь о подарке?
Нет, черт бы все подрал, о подарке я не помнил. Но усложнять не хотел.
- Конечно, я о нем помню, Лена! - буквально рявкнул в трубку.
- О торте, специально заказанном на день рождения отца?
Черт! А я-то рассчитывал отмазаться какой-нибудь дорогой безделушкой, вроде запонок или какой-то хрени, которую бы купила секретарша.
- Да, именно о нем, - соврал я. - И извини, мне нужно работать.
Я вырубил телефон, плечо заныло сильнее. Чертов торт, на который Лена непременно хотела нанести семейное фото. И как я мог о нем забыть? А впрочем, я знал. Сразу, как услышал об этой идее, счел ее бредовой. А после дело за малым - память просто выключила этот эпизод из моей жизни.
Я постучал пальцами по столу и покосился на компьютер. Это мне сейчас что, придется отыскивать то самое семейное фото, которое сестра грезила увидеть расползающимся под ножом на слое взбитых сливок? Хотя, может, Люда, моя секретарша, справится быстрее.
И только я о ней подумал, как раздался стук в дверь и в кабинет заглянула она собственной персоной.
- Владислав Сергеевич, тут… в общем, к вам.
Секретарша замялась, и я вскинул бровь. ФСБ, что ли, нагрянула? Обычно Люда всегда выглядела собранной, а тут растерялась.
