– Ольга, – сказал он тихо, – можно минутку поговорить? Наедине.
– Я слушаю, – сказала она, не садясь.
– Садитесь, пожалуйста.
Она села на край стула, готовая в любой момент встать и уйти.
– Ольга, я хочу извиниться, – начал Дмитрий. – За тот поцелуй, за то, что поставил вас в неловкое положение.
– Не стоит…
– Стоит. Я понимаю, что вы замужем, что у вас есть обязательства. Не имел права…
Он замолчал, потёр лоб рукой. Было видно, что слова даются ему с трудом.
– Впервые в жизни, – продолжал он, – я встретил женщину, с которой могу говорить часами. Которая понимает меня с полуслова. Рядом с которой я чувствую себя… правильным.
– Дмитрий, остановитесь.
– Я не прошу вас бросать семью, – быстро сказал он. – Не прошу принимать какие-то решения. Просто… просто скажите честно – чувствуете ли вы хоть что-то ко мне? Или это только моё воображение?
Ольга молчала, борясь с собой. Сказать правду или солгать? Признаться в своих чувствах или сохранить видимость равнодушия?
– Чувствую, – прошептала она. – Но это ничего не меняет.
Лицо Дмитрия посветлело, словно на него упал солнечный луч.
– Значит, не показалось.
– Не показалось. Но Дмитрий, понимаете – у меня есть жизнь, которую я не могу разрушить из-за нескольких дней знакомства.
– Понимаю. И уважаю вас за это.
– Тогда почему продолжаете?
– Потому что мне сорок один год, и я впервые в жизни влюбился. По-настоящему. Как мальчишка.
Он засмеялся грустно:
– Смешно, да? В моём возрасте говорить о любви с первого взгляда.
– Не смешно, – тихо сказала Ольга.
– Вы сможете забыть?
Она посмотрела на него последний раз:
– Буду стараться.
И ушла, оставив его одного за столом.
Идя к лифту, Ольга чувствовала, как дрожат ноги. Его признание перевернуло всё в её душе. Оказывается, она не одна чувствует эту невозможную связь между ними.
Ольга стояла у окна кухни, наблюдая, как соседи загружают машину, собираясь на дачу. Муж помогал жене класть вещи в багажник, дети радостно прыгали рядом с велосипедами. Обычная субботняя картина, которая для семьи Кузнецовых оставалась недосягаемой мечтой.
– Мам, а почему мы никуда не едем на выходные? – спросила двенадцатилетняя Даша, заглядывая через плечо матери.
