Глава 1
Филипп
Я всю жизнь не мог понять, как так получается, что в стране, столица которой носит гордое имя Вена, на заправках варят такой паршивый кофе. А ведь тут всего каких-то триста пятьдесят километров от кафе «Империал» на Рингштрассе. Жаль, не по пути.
Сейчас нам с Ауди предстоит куда более длинная дорога – шестьсот с мелочью, из которых приличная часть – серпантины. Угораздило же меня пилить в Китц на машине! Нет бы, как все нормальные люди, сесть на поезд. Ан нет, Филипп Эртли имеет право на парочку капризов. Честно заслужил. Правда, иногда случается о некоторых пожалеть, вот как сейчас. Косяк, чего уж там. Я решил ехать на машине, потому что в Китц мы отправились вдвоем с Джен, думали, что и обратно поедем вместе и по пути завернем на денек в Цюрих: там у нее должна была состояться съемка в каком-то мишленовском ресторане. Но вместо этого организаторы проекта зачем-то поменяли график, и ей пришлось садиться на поезд и тащиться в Прагу, чтобы снимать другой ресторан – тоже мишленовский, но уже не по пути. А я, стало быть, валю домой в гордом одиночестве.
Январский день плавно входит в фазу сумерек, с гор в долину ползет туман – мой хороший друган с позавчерашнего дня. И вообще для меня в Китцбюэле в этом году все сложилось просто шикарно. Две медали – золото в комби и серебро в слаломе, что позволило выйти на непостижимое третье место в текущем общем зачете и на первое в сборной.
Показалась светящаяся вывеска «ВР», надо бы долить топлива и заправиться кофе. Заруливаю. Магазин, как драгоценность, в сине-серых сумерках сияет золотисто-желтым светом через витрины, так прямо и манит зайти, будто я не знаю, что кофе там по-любому дерьмовый. Ладно, вариантов все равно нет. Пошел – бензин, туалет, кофе. Через витрину магазина вижу, как заправщик вытаскивает пистолет из горловины бака и возвращает его в гнездо. С банковской карты списались сто тридцать евро за бензин и шесть за кофе. Держа в руке горячий картонный стаканчик, выхожу на улицу и сажусь за руль.
Моросит дождь, бледный дневной свет нехотя покидает землю. Цепляется серыми лапами за бело-коричневые отроги гор, прячется в зарослях елей. Поэт я, блин. Порылся в дисках, поставил микс Дэвида Гетта “Fuck me, I’m famous” . На самом деле, чтобы взбодриться и не заснуть, но вообще-то я тоже гребучая знаменитость, если кто не знал.
