1. Глава 1
Мирослава смотрит, как туман поглощает ночные огни Сингапура, и мысленно прощается с Колониальным кварталом, Ботаническим садом и Орчер роуд - всем тем, что муж обещал ей показать и на что, как обычно, не хватило времени.
В руках ненужный уже путеводитель. Радуга разноцветных стикеров с заметками, сделанными еще в Москве, выглядывает из-под страниц и она со злостью швыряет его на журнальный столик из тикового дерева. Путеводитель лихо скользит по стеклянной столешнице и шлепается на пол каюты. Выкрашенные маркером страницы раскрываются и пара заметок, гонимые ветром, уносятся в сторону города ее мечты.
Ну и черт с вами!
Мира снимает с головы шляпку и густые волосы цвета бронзы рассыпаются по плечам. В отражении стеклянной двери, отделяющей уютный балкончик от их каюты, она видит, как ветер превращает прическу в кольцо пожара вокруг головы.
И тебя к черту! Всех вас!
- Мира! - закрывает глаза и делает глубокий вдох.
- На тумбочке! - кричит громко, заглушая свит ветра в ушах.
- Что? Где мои запонки!
- Я же сказала, на тумбочке! - она поднимает с пола путеводитель и устало кладет на комод, попутно закрывая дверь на балкон.
- Не нужно так орать, - Марк, свежий и довольный, уже переоделся для ужина. - Как, ты еще не готова? Мира!
- Не нужно так орать, - передразнивает и подходит ближе. И, хоть обида точит изнутри, помогает с застежкой. Марк ждет, но после поправляет запонки по своему вкусу. - Дай мне десять минут.
- У тебя есть пять. Нас ждут ровно к восьми.
- Марк...
Она не хочет никуда идти. Не хочет никого видеть. Косвенно в том, что пришлось покинуть Сингапур на день раньше - их вина, но Марк непреклонен.
- Давай, давай, у тебя пять минут, Мира, время пошло …и где мой Варшерон!? - она скрывается за дверью ванной и шепчет так, чтобы он не услышал:
- Там же, где и всегда - на месте.
Спустя пять минут Мира выходит, благоухая цитрусовыми на голое тело. Нет никакого плана, так, секундное наитие. Марк любит ее тело - миниатюрное, упругое, с мягкой линией живота и крутыми бедрами. И Мира только закидывает наживку, распуская волосы и в глубине души надеясь, что на этот раз победит сердце, а не разум.
